名を持たぬ風が、白の祈りを、しずかに波へ運んでいた。
祠をくぐるその気配は、ひとの記憶よりも静かだった。

現像されぬ音が、まばたきの隙間に、ただ一点だけ立ち、
そこに時代の重心が、落ちていた。

濡れるために縫われた衣が、海と記憶のあわいをまとうとき、
真実は神話と交わらず、語られぬまま、ひとつの風景となる。

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